Paralelas

O dócil menino era um santo. Vivia nos cantos a reclamar dos percalços e da solidão, quase sempre cheio de gente por perto. Era insatisfeito. Tinha 17 anos e já vivia como se fossem 117. Era sempre muito paciente. Passava uma segurança insegura de dar inveja a qualquer vigia ou coisa assim. Estava sempre disposto a ajudar, mesmo que soubesse que depois não seria ajudado, que voltaria à solidão e que seria só mais um dentre os milhões de só mais uns. Mas se conseguissem zangá-lo...

A doce menina era louca. Vivia intensamente como se o dia fosse acabar antes das 24 horas usuais. Andava por toda a cidade distribuindo alegria e sorrisos sinceros por onde passava. Apesar de namorar, de ter um milhão de amigos e de ser a melhor em tudo o que fazia, achava que faltava alguma coisa. Era insatisfeita. Tinha 117 anos e vivia como se tivesse 17. Não era muito paciente, não ajudava ninguém e vivia trancada em seu mundinho, em seu quarto, em sua máquina de escrever moderna.

Os dois nunca se encontraram. Viveram anos e anos de agonia. Um dia, em um sonho dela, ele apareceu, na sombra da saída do cinema, com uma gente estranha do lado. Nem a olhou. Ele acordou. Sentiu que tinha vivido a noite mais bem vivida de toda sua vida. E só. Apaixonado e inconstante, como eu...

Marcos Lima